Le cas de Jimmie G. (suite)
Un brusque, invraisemblable soupçon me saisit.
— En quelle année sommes-nous, monsieur G. ? demandai-je en dissimulant ma perplexité sous un air désinvolte.
— Quarante-cinq, mon gars. Pourquoi ?
Il continua :
« Nous avons gagné la guerre, Roosevelt est mort. Truman est à la barre. L’avenir nous appartient.
— Et vous, Jimmie, quel âge avez-vous donc ?
Chose curieuse, il hésita un moment comme s’il calculait.
— Voyons, je dois avoir dix-neuf ans, docteur. J’aurai vingt ans au prochain anniversaire.
(...)